october

19 años sin ti.
El tiempo es tan relativo... yo te siento aquí y ahora.
El silencio, sí, ese es más doloroso.
Te envié una carta. 

Me muero por oír tu voz de nuevo.
Por acurrucarme a tu lado.
Y respirarte.
Me encanta tu olor.
De protección. 
Olor a madre.
El mejor del mundo.

No me dijiste que era tan difícil esta vida.
Quizás se te pasó.
Como también se te pasó explicarme cómo lo hago para seguir viviendo sin ti.
Aún no lo logro superar.

Pero las niñas ayudan.
Y las personas que pasan por mi camino.

1 de octubre.
El día más difícil del año.

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Moira, Madicken y yo.
Bañándonos contigo.
Sant Pere Pescador, Girona.

Una de las cosas que más me molesta de la enseñanza pública (la que conozco), es la prisa.
Los objetivos. El cumplirlos.
No sabéis de qué manera!

Y el procesamiento de la enseñanza?
Y el tiempo, diferente, que cada uno necesita?
Y el disfrute?
Saber leer y escribir a los seis años. Pase lo que pase.
Pues bien... no creo que pase nada porque lo hagan a los siete, o a los ocho...
Han de presentar tesis ya a los seis?
La vida le sonreirá más al que aprenda antes? o al que disfrute haciéndolo, y así, entienda lo que está estudiando.

Yo no enseñé a dibujar a Moira. Y dibuja que dan ganas de empapelar las paredes con sus dibujos.
En cambio, sí que le apreté con la escritura y la lectura, por prescripción de la maestra.
Y es un desastre...
Porque no lo entiende, porque no lo ha aprendido a su ritmo, porque se lo inculcamos sin respetar su interés.

Porque no ha hecho un juego de ello.
Y la vida, es un juego. O debería serlo.
Así nos encontraríamos profesionales y no gente trabajando.
Enseñar a aprender.
Y dejar que cada uno escoja su pasión.

"Pots escriure tu la llista de la compra?, tinc les mans brutes. Escriu:
Pomes, carrotes, pa i oli."

Moira dibujó una ristra de manzanas y zanahorias, una barra de pan y una botella de aceite...

La lección me la dio ella a mi.

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Moira
Tjøme, Noruega.

Es muy curioso esto de los sueños. 
En tu vida real, decides tú lo que hacer y decir, está en tu mano. 
Pero en los sueños no.
Allí no decides, vives y sientes situaciones que, bueno, pueden ser geniales o tenebrosas.

Experimentar sensaciones que en la vida real no te atreves a hacer, o no puedes, sin más.
Encontrarte con gente olvidada o desaparecida.
Volar. 
Hacer el amor con tu actor preferido... ;-)
O ver. Volver a ver.

Leí una vez un testimonio de una chica que se había quedado ciega en un accidente de coche. Lo único que ansiaba era que llegara la noche para irse a dormir. Y soñar. 
Era el único momento del día en que podía volver a ver...

Cuando desperté una mañana a Madicken, me hizo una mueca rara, me extrañó, suele tener muy buen despertar...
'Mamaaa..., estava somniant que nedava amb sirenes, elles nedaven molt ràpid, però jo no podia perquè anava amb manguitos.

Pero són molt maques, saps?, m'esperaven tota l'estona a què arribés allà on eren elles'

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Madicken dormida en la playa.
Tjøme, Noruega.


"Seieu aquí, vull que escolteu aquesta poesia musicada, nenes"
"Si no és rock, mama, no m'agradarà", me dijo Moira.
"Ja veurem..."


Y se quedaron en silencio. Mirando. Escuchando. Sintiendo. Emocionándose.

"I bé?"
"És un comiat?"
"És el què a tu t'hagi dit, t'hagi fet sentir, això és l'art."
"M'ha fet plorar per dins"
...

"Això és bó."

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Moira y Madicken escuchando "Iswegh Attay" de Tinariwen.
Cistella, Girona.
"La teva filla és diferent, és rara"

Se refería a Moira. Dice que no tiene memoria, ni sabe estar sentada y quieta. Le falta concentración y comunicación.

"Vull dir... la teva filla és artista, supura art per tots els poros de la seva pell. Això es veu. Jo potser sóc molt clasicona i no ens trobem..."

Es la maestra de música. No de la escuela, de una extraescolar que monté el año pasado.
Para ser sincera, no me molestaron sus palabras, creí entender lo que me quería decir...
Pero se equivocaba en la manera de exponerlo.

No tiene un problema de concentración, hay un problema de interés.
No hay dificultad en quedarse quieta y sentada. Se pasa horas delante de un papel dibujando, y se le puede hacer la hora de cenar y aún no ha merendado pintando...
Sí que tiene memoria. Se acuerda de las cosas que le han hecho vibrar.
Y se comunica bailando y pintando. No escribiendo ni hablando.
No sé si es rara. Quizás diferente, como yo, o como Madicken, o como tú. Todos somos diferentes.

No, no me fui enfadada ni molesta. Ni triste.
Sonreía mientras caminaba a casa, mientras ellas me rodeaban haciendo piruetas con las bicis. 
Ahora los pies en el manillar, ahora sin manos... 
Gritaban un "iujuuuuuuuuuuuuuu" mientras sentían el aire en su cara y les hacía volar el cabello.

Me habló de una bailarina, actriz y música que vive sola en una masía dentro del bosque.
Eva.
Iré a hablar con ella.
Quizás entienda mejor a Moira...

Moira sintiendo a Lhasa de Sela ("De cara a la pared").
Cistella, Girona.

Los antiguos griegos tenían una palabra para definir la formación, educación y crianza de los niños. 
La transmisión de los valores y conocimientos. Para que sepan ser y sepan hacer.
Paideia.

Para que, de adultos, sepan desplegar todas las posibilidades que llevan dentro.
Todos deberíamos tener acceso a la cultura. Es un derecho. Me da igual si es constitucional o no, es un derecho humano.
Y para educar te has de educar. 
Leer, mirar, observar, escuchar, de todo se aprende. 
Sentir. Volar. Estremecerse. 
Transmitir valores. La solidaridad, el compañerismo.

Y jugar. 

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Moira y Madicken.
Cistella, Girona


El progreso técnico está reñido con el social?
El avance tecnológico está deshumanizando a la persona?
Somos esclavos de la técnica y el pensamiento tecnológico?

Como en todo, es bueno en su justa medida.
A Don Quijote de la Mancha se le fue la mano con tanta lectura caballeresca, y sí, le abrió la mente y el alma, entendió muy bien conceptos como solidaridad, compañerismo, justicia y honor. 
Se nos está yendo a nosotros la mano con tanta tecnología?
La utilizamos bien?
Entiende el hombre de la importancia de su interrelación con la naturaleza, de que sea parte viva de su cultura?

Bienvenido otoño.

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Madicken buscando videos de Michael Jackson en la red.
Cistella, Girona.
"Avui m'he fet un fart de plorar"

Me dijo. Es una mujer mayor, viuda desde hace años. 
Nada más llegar a Cistella, entablamos una amistad; de aquellas de frases cortas al principio, que poco a poco se van convirtiendo en pequeñas conversaciones.

"Has pensat en el teu home?"
Le dije mientras le acurrucaba sus manos entre las mías.
"Pensava que era viu..."


La abracé. La apreté contra mi. La besé.
Porque no sabía qué decir...
Porque no puedes decir nada.
Qué tan cruel puede convertirse tu existencia de tener que revivir una y otra vez la muerte de tu ser querido?
Volver al principio. 
Pero con el alma ya partida porque eso ya pasó, ya lloraste, ya te desgarraste por dentro.
Ya te destruyó la muerte una vez, de veras ha de pasar por ello de nuevo?

Y me acordé de los primeros meses después de la muerte de mi madre.
Cuando me despertaba después de haber soñado con ella, reírme con ella, hablar con ella, abrazarnos, mirarnos, besarnos...
Y me despertaba. Y todo había sido un sueño.
La pesadilla era la realidad.
Estaba muerta. No volvería a verla, ni abrazarla, ni sentirla en mi piel.
Ahora ya sólo la sentía en el alma. Y eso duele. Duele horrores!


Madicken alegrando el día a la señora Pilar.
Cistella, Girona.

Me encanta inventarme cosas, para ser más concretos, reutilizarlas para otras cosas por las que estuvieron inventadas.
Me da igual el trabajo que lleven, el tiempo destinado o la desesperación y el sentimiento de fracaso que revolotea cuando no me sale como esperaba...

Pero al final, cuando consigo construirlo, ya no me acuerdo de los enfados ni de las magulladuras. Al verlo acabado no puedo más que sonreír y acariciarlo, así, como si le quitase el polvo... 

"M'en porto aquesta roda a casa, mama. Faré un grunxador"

La colgó en la higuera que hay delante de casa, y no hay niño que pase que no se de un viaje.
De eso hará cosa de un año. 

Y el otro día, al entrar en casa y oír a un par de niñas reír mientras volaban sobre la rueda, a Moira se le dibujó una sonrisa.
"Mama, la de bones estones que ens dóna aquesta roda vella i atrotinada, eh?!"
"Gràcies a tu, Moira. Felicitats!"

Moira. 
Vilert. Girona.

Moira recoge la energía de una manera muy distinta a Madicken. 
Mientras una utiliza la expresión de su cuerpo, la otra lo hace desde la observación y meditación. 
A ambas les gusta cómo lo hace la otra.
Y a veces, se siguen.

Pero la expresión de los sentimientos, cuando no va contigo, se convierte en algo cómico.
No intentes emocionarte con algo que no te remueve. 
Dejas de ser tu, y ser tu misma, es lo más importante.

Uno no siente más que el otro por no expresarlo.

Tengo un amigo, que es un hermano.
Nunca me llama.
Siempre soy yo.
Pero él siempre está.
Sea la hora que sea, llueva o nieve. Él estará donde le llames.
Y hará lo que esté en su mano, y más.

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Moira y Madicken.
La última luz del día.
Llançà, Girona.

A Moira le fascina el universo. Bueno, después de los animales, creo, es lo segundo que le fascina más.
Y anda preguntándome todo el tiempo sobre cosas, algunas, sinceramente, se me escapan.

El sol és una estrella, mama?"

"Sí... és l'astre més gran de la nostra galàxia"

"De l'Univers?"

"No, a l'univers hi ha moltes galàxies"

"Com es va crear l'Univers?"

Ya estamos...

Me paso horas y horas buscando por las noches las respuestas que darle durante el día.
Y no, no es cansado ni agotador. Es ya tarde, y después de todo el día, quizás no sea el mejor momento para la investigación ni estudio, pero... hay tantas cosas interesantes!!!

Y si no se creó?
Y si siempre estuvo ahí?
Sí... hay conceptos que se nos escapan. Porque pertenecemos a un mundo de tres dimensiones, cuatro si contamos el tiempo.
Nos cuesta entender que algo no fue creado.
Porque es más fácil creer que pensar.
Yo apuesto por el pensamiento.
El científico.
El que quizás no tenga respuestas, pero sí caminos.

Porque tal vez, Moira, las madres, aunque parezca mentira, no tenemos respuestas para todo...

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Moira
Tjøme, Noruega.




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